Алле
Моцарт, приятель, мне так душно…
Откройте окна, Вы устали,
Всю ночь проплакавши в подушку.
Вам впрок пойдут мольбы едва ли.
Вам не дано – и кто ж повинен
В плечах костлявых Вашей доли?
Потёртый занавес задвинув,
Вдруг поняли, что Вы – в неволе.
Июль, 1989.