Алле

Моцарт, приятель, мне так душно…
Откройте окна, Вы устали,
Всю ночь проплакавши в подушку.
Вам впрок пойдут мольбы едва ли.
Вам не дано – и кто ж повинен
В плечах костлявых Вашей доли?
Потёртый занавес задвинув,
Вдруг поняли, что Вы – в неволе.

                                                   Июль, 1989.

                                                   М.Г.

Никому ничего не скажу
И не напишу.
А если надо –
Ходите по деревням
С рукой протянутой
И милостыню просите –
То там, то сям.
Может, кто-то придёт
И хлеба протянет
И сжалится над вами,
А над нами
Никто и не погорюет.