Archiv der Kategorie: Виталий Челышев

image_pdfimage_print

ПУТЬ ЖЕРЕБЁНКА

По зелёной траве – к шелковистым её горизонтам – я неспешно скачу и копытами мну стебельки. Мне не стоит спешить. Через миг я рожу жеребёнка. Мы поспим под луной. И попьём из негромкой реки. Путь наш весел и прям. А вчерашнее новою явью в бесконечной дали омывается волнами трав. Мы, и небо над нами, и небо под ним – разнотравье. Серебристые реки. И радость простых переправ. Мама в детстве шептала, что где-то есть синие горы, возле них – океан, а ещё – города, города. Да, я помню, конечно. Но всё это сны. Разговоры. Я полжизни скачу, а не видела их никогда. Но скажу жеребёнку: пусть скачет, когда я устану, иль отстану, иль вдруг перестану дышать. Пусть он скачет к горам, и к немыслимому океану, и к большим городам. Мне не выпало их повстречать. Пусть он скачет и помнит: что есть, что случится, что было. Пусть не плачет о прошлом, о будущем пусть не грустит. На крутом берегу ждёт его золотая кобыла. Только он и она. И, безумствуя, ветер свистит.

© Вит. Чел 23.11.2013

КАМЕНЬ

Убить легко. Скажи, что я не жил – и я умру, и стану древним камнем. Лежу себе под звёздами веками. Холодный. Мёртвый. Но при этом жив. И воскресить легко. Скажи: живи! И я восстану из дорожной пыли, из чьих-то слов, которые забыли, из чьих-то обещаний на крови. Сдадим на переплавку арсенал, всё уничтожим – бомбы и гранаты. Вот мы чисты! Ни в чём не виноваты! Добра и зла никто здесь не познал! Вокруг деревья, птицы и цветы! Вот эта птица – я, а эта – ты. Но жив язык. И мы легко убьём и воскресим легко, сказав лишь слово. И слово это вроде бы не ново. Шепнёшь негромко – слышно далеко… Хотите – словом развяжу войну? (Уж лучше жернов к шее – и ко дну!). Хотите правду, раз молитвы лгут? (Нет, здесь неправду пуще берегут). Любви хотите? (Все хотят любви!). Тогда скажите громко: «Встань! Живи!»… Молчит наш райский сад. Притих и ад. Никто. Нигде. Ни в чём. Не виноват. Тогда убейте шёпотом: «Не жил»… Я камень, камень… Знаете, я жив…

© Вит. Чел 29.11.2013

МОСКОВСКАЯ ПРОГУЛКА ПО ДЕЛАМ

Иду Москвой. Конечно, по делам. Я не настолько счастлив, чтоб без дела топтать прекрасный город. По делам… Маршруты все впечатаны в меня, других не помню или же не знаю. Москва вместила тысячи столиц. И миллионы незнакомых лиц вокруг мелькают. Плавятся и тают. И лица лиц в толпе не замечают. Вздымаются – и упадают ниц. В метро какой-то солнечный таджик настойчиво мне место уступает. Ужель так плох? Сажусь. Сижу. Смотрю. Мальчишка рад. Он здесь, в Москве, недавно. Всему и всем товарищ, друг и брат. Пока не налетит на острый взгляд, похожий на бандитскую заточку. Пусть пронесёт. Пусть ветром унесёт. Нельзя на взлёте жизни ставить точку. Он вышел. Будто свет вокруг погас. Ему на смену тотчас же, сейчас заполз туман. Мы посерели как-то. Колёса бьют по рельсам такт за тактом. Мы умерли. Не может быть. Обман! Взгляд девочки, мусолящей банан, всё осветил. И зажили мы снова. Динамик мне выкрикивает слово. Я выхожу. И эскалатор в рай нас поднимает быстро, но со скрипом. Там, в вестибюле, всхлипывают скрипки, а с улицы несётся хриплый лай. Москва! Москва! Я вижу этот свет, где ангелы поют, где страха нет, где девушки щебечут на олбанском. Здесь все родные – местный и чужак, здесь братья все – богатый и бедняк. Здесь прут за автозаком автозак. А в них сидят полковники в гражданском…
© Вит. Чел. 09.06.2013.

ГАДАНИЕ ЛЕТОМ

Чёрный кофе – можно с коньяком, а можно и без.
Кафешки на летнем ветру – райские кущи.
Чёрный кофе – в нём спрятался мелкого помола остроухий бес.
Это он юных женщин за нос водит, раззадоривает и плющит.
И они, с замиранием сердца, опрокидывают чашку и ждут перемен.
Растекается гуща по сияющей поверхности белого блюдца,
Там в коричневых складках предсказание любви и коварных измен,
Там надежды и страхи заблудились в песках верхом на верблюдицах.
Они видят соперниц, несущихся по небу на мётлах верхом.
Они видят тени своих убегающих судеб.
Что же плачет брюнетка? И шатенке не нужен у горла ком!
А блондинка… О чём ты стонешь? Кого ты судишь?
Летний ветер безумен. Чёрный кофе остро ласкает язык.
С каждой чашкой всё чётче картины на белом блюдце.
Ах, зачем эта правда, от которой сердце бежит и бежит?
Ах, зачем эта ясность, от которой назад не вернуться?
© Вит. Чел. 18.06.13.