Archiv der Kategorie: Автор

author

image_pdfimage_print

НАД ПРОПАСТЬЮ

Посвящаю друзьям Ю.Ж., А.Ц, нашей славной компашке…

По жёрдочкам, по жёрдочкам идём, Но скрыто всё за ветром и дождём. Над пропастью, в которой неизвестность. Семь миллиардов. И за нами – хвост. Туман и ветер. Впереди погост. А в прошлом? Там, похоже, интересно.
Угадываю облики друзей. Жизнь округлилась жёстче и грубей. На жёрдочках, на жёрдочках далёких. Один спешит к своей больной сестре. Другой хромает в дальнем декабре, Бессмертие кропая одиноко.
А помнишь тех, которых унесло? Им там тепло. Им там всегда светло. В небесную безоблачную пропасть Они шагнули с жёрдочек своих И в лифт вошли, который на двоих. Им на двоих один давали пропуск.
А мы остались. Или были там? Но возвращались по пустым мостам. Пикник любви в дороге над обрывом. Немного рая, чтоб держать баланс. Мы пели песни – с вызовом, с надрывом, Впадали в радость, и в тоску, и в транс.
Ты помнишь наших девушек, дружок? Ты помнишь наш немыслимый прыжок? Постели их давно уже остыли. А их нездешним снегом замело. Они, не зная, нам мосты мостили, Цветы сажали. Что-то расцвело…
По жёрдочкам, по жёрдочкам – вперёд. Не светит нам идти наоборот. Да и не стоит. Там не мы, другие. Пройдём. Не упадём в кромешность тьмы. Последние минуты дорогие. И мы – нагие, – это всё же – мы.

© Вит. Чел 25.12.2013

НОЧНОЙ ВОЙ

Проснёшься нынче сам не свой ты ночью страшной, ночью ясной – беги сквозь иней ледяной, сквозь рой напрасных звуков разных! Беги к большому валуну, где предки век из века выли. Завой сквозь тучи звёздной пыли, завой на полную Луну. Заплачь о немочи своей, вскричи о смелости и боли. Ну, всё! Беги! И я с тобою, покуда предаюся сну. Там перед морем Облаков, в морях Дождей, Паров, Нектара – там молодеет всё, что старо, и там везде следы волков. Кричи о хоженой Луне средь древних мёртвых луноходов. Здесь волчья вечная погода, годится лишь тебе и мне. Здесь миллионы прежних стай, искрясь, друг друга привечают. Здесь волки голода не знают. И ты там будешь. Не скучай! И я, быть может, заскочу с тобой повыть на Землю нашу. Ведь нет её милей и краше! Мы захотим! Я захочу…

©Вит. Чел. 15.01.2014

ТВОРЕЦ

Ты был, конечно, пьян, и всё проспал. Давным-давно ты пропил телевизор, и все картины, что нарисовал, что помнил и что позже забывал, и всех, кого ты в прошлой жизни знал, и тех, кого берёг для новой жизни. Всех пропил! Заждалась тебя страна! Наружу! Из берлоги! Из промозглой! …А там – была и кончилась война. Не нужно плакать. Глупо, да и поздно, когда лиловый дождь пространство шьёт. Ты ждал увидеть улицу весёлой, с огурчиком домашнего посола, и с кружечкой шипящего рассола! Но стали грязью города и сёла. И мир был гол. Не твой. Не мой. Не тот. Ты ужаснулся. Ты решил, что спишь. Но сон какой-то был однообразный. И ночь плыла, страшна и черномаза. А день глядел в четыре чёрных глаза. Шагай, шагай, чего же ты стоишь? Пусть сон идёт вперёд! Иди, зараза! И ты пошёл, последний из людей, похмелья исстрадавшийся осколок, дождём лиловым сплющен и исколот. Ни тварей, ни друзей, и ни блядей. Да хоть бы серп явился или молот! Но голос был: «Бери – и володей!»
…И лён перед тобой – вполне готов. И краски. Ах, какие были краски! И кисти: колонок, щетина, ласка! И шпатель – гибкий, как царевна в сказке. И лучшие грунтовки для холстов!
…О, Боже правый! Творчество – запой! Хоть пой, хоть вой, хоть пей, хоть бей посуду! Все – прочь! И ночь уходит прочь, паскуда. Дождь – прочь! Всё можно в ступе истолочь – и сделать краску, и добыть оттуда, когда казалось, что добыть невмочь.
…Ты вспомнил всех. Ты всех нарисовал, пейзажи, и друзей, живых и мёртвых, под небом, гибким шпателем растёртым. Какой там угол! И какой овал? Весь мир – в холсте. Цветы, смотрите, – те! Мужчины здесь, и женщины, и дети, и звёзды блещут, солнце снова светит, и кто-то говорит о красоте…
…Творец мазком нарисовал траву. Так мир был создан. В нём и я живу.

© Вит. Чел 29.01.2014

КАРУСЕЛЬ

Искал судьбу. Наверное, нашёл. И рад тому, что мимо не прошёл. За оползнями – камнепад сезонный. Куда-то мчались мимо эшелоны. Но мне не с ними. Не по рельсам путь. Увы, не знал, что значит «отдохнуть». И за спиной остался гул вагонный. Пути людские рвутся к полюсам. И все давно приехали, все – там. А я же брёл, нырял в озёра света, выныривал в густую темноту, хватался за ладонь, но не за ту, летел, летел сквозь зиму – прямо в лето, где соловьи поют и всё в цвету, где от версты не отличишь версту, где на вопрос – привет вместо ответа. Случались год – как день, и день – как год. Со мной ли было это? Кто поймёт? А те, что осознали – все в печали. Другие просто думать перестали. И только путь реален. Он живёт. И лишь дорога манит и зовёт. И гром небесный, в нём слова из стали, в нём голоса пророков рокотали – и помогали мне идти вперёд. Молился не всегда у алтарей. Шёл мимо окон, дымарей, дверей. И стал родным осеннему ненастью. Кормил зверей. Порою ел зверей. И брёл сквозь листопад календарей, стараясь не разрушить чьё-то счастье, не быть наградой и не быть напастью, пройти весь путь тем лучше, чем быстрей. А нынче медлит маятника ход. Но нет пути назад. Иду вперёд. И вижу цель. И знаю продолженье. Я полюбил мой ненадёжный мир, и даже Космос, полный чёрных дыр. Дымящийся эфир и звёздный пир. Круги времён. И карусель движенья. И наше в карусели отраженье.

© Вит. Чел 04.02.2014