***

image_pdfimage_print

Крошится бурей подчеркнутой низости
высокоумия святочный лоб,
в трапезной солнечной с яркими ризами
чернь ублажает оплаченный поп.

Кружится пыль в многочисленных лучиках,
ровно стоят благоверные псы
в гордой стране добровольно замученных
неимоверной усталой красы.

Крик причитаньем сменяется в ужасе,
причт несравненного славит отца –
равного небодержателю мужеством
высокопоставленного лица.

Бьются поклоны в ночи и по праздникам,
церковь для дел не жалеет кадил:
нужно девчонок упрятать в заказники –
сделают все, что бы он ни просил.

Если приказано, будет анафеме
каждый буян предаваться тотчас –
наша судьба и его просто на фиг нам,
сколько бы ни было горя у нас.