***

image_pdfimage_print

В машине, в даль стреляющей
В дни страсти и накала –
Букет сирени дымчатой,
Сомнений и фиалок.

Сквозь категорий пропасти,
Взнуздав нахально разум,
Вы мчитесь – воли скопище,
Смеясь над метастазами,

Заметив только облики.
Рычит мотор от вздора –
Мы все над мыслью померли,
Над пропастью позора.

У вас квадриги сытые –
Как Гелиос – в сиянии
Вы мчитесь. Только в свиту вам –
Случайные. Сличаете

Каких-то и покинутых
Вам жаль немного. Солнца ведь
Не занимать. А прошлое
Такое же – с развилками.